En  Australia, si eres peluquero te abren las puertas del país. Hay escasez y por mis experiencias con este gremio, no deben de ser muy rigurosos a la hora de concederles los visados..

Un  aciago día se me ocurrió cambiarme de imagen en una peluquería cuyo escaparate ofrecía cortes a $10. Toda una ganga. Me atendió enseguida un sonriente chaval de procedencia hindú, cuyo inglés era inentendible. En un plis plas tenia la maquinilla rasurándome el cogote, sin apenas tiempo para explicarle como deseaba el corte. A cien por hora, mientras hablaba con su compañero, me inquietaba que apenas mirara  mi cabeza. El cambio a las tijeras no mejoró la situación. Infimamente afiladas, se peleaban con mis cabellos propinándoles dolorosos tirones. Mis quejidos no parecían inmutarle. Tras varias miradas amargas y diez minutos de suplicio, me levanté y me asusté con la apariencia John  Wayne con raya a un lado que me había dejado. Muy al estilo Nueva Delhi.

 En otra ocasión, decidí no ser tan tacaño. Corte y mechas en una peluquería más fashion en el barrio chic de la ciudad. Me atendieron exquisitamente. Té, pastitas y un desfile de peluqueras-modelos ante mis ojos.  Aquello era un hervidero de señoras acicalándose y poniéndose guapas. Tras cuarenta minutos de espera, me toco el turno para lavarme la cabeza. Con parsimonia, vertieron en mi cabeza hasta cuatro productos distintos, que si champú, mascarilla, suavizante…muy acorde con el ambiente. Más rato de espera y por fin me sientan delante del espejo. Una peluquera de lo mas pija  prometió dejarme a la última, con unas mechas a lo David Beckam. Su verborrea era impresionante. ¿Sera que para ser buen peluquero es imprescindible darle a la lengua tanto como a las tijeras? Tras contarme todas sus desavenencias amorosas, abandonaba el local con un nuevo look. Toda una mañana en la pelu, mi cabellera a tres colores, unas pintas de Espinete con toques de pavo real y $170 menos en el bolsillo.